Le ciel était gris comme une vieille cousine de province. Terne et poussiéreux. Contigu au jardin d’Hector Pléonasme, retraité de la gendarmerie, il n’y avait qu’un terrain vague.
Hector remonta le col de son gros blouson de travail. Il faisait frisquet ce matin de novembre. Petit et de tempérament plutôt nerveux, l’homme passa une main sur son crâne chauve tout en admirant la féerie de ses plantations.

Hector regarda sa moitié s’éloigner. Elle appuyait fermement sur le pédalier en chantonnant. On percevait nettement l’arrivée d’une crise de rire imminente. Haussant les épaules il se dirigea vers la cabane du jardin. L’air était devenu plus humide. Il y aurait de la pluie dans la journée. Hector pénétra avec plaisir dans son royaume. La cabane était à sa mesure. Elle respirait l’ordre et l’encaustique.

Cursus linguae s’apprêtait à se replonger dans une méditation transcendantale bien méritée lorsque le bruit d’un moteur vint de nouveau perturber le silence bienfaisant de la rue principale. Le labrador se redressa en s’étirant et observa le passage de la limousine de Maximilien de la Tourangel. L’individu ne lui était pas étranger. Cursus était au courant de tout, dans ce petit village et il n’y avait pas un seul courant d’air qui puisse échapper à sa vigilance. C’est ainsi qu’il vit la limousine passer, puis freiner, et enfin faire une magistrale marche arrière en direction de l’entrée de l’église où se trouvait toujours le père Baptiste.....